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钻进骨头缝里，带着一股子草木腐烂后特有的、甜腥的凉意。 青石板铺就的窄巷深处，几盏褪了色的旧灯笼在湿漉漉的晨风里有气无力地晃荡着，昏黄的光晕在地上拉出模糊而诡谲的影子。 “这鬼地方，”谢琢光的声音在乌竹眠耳边响起，不高，带着点刚睡醒似的微哑，却清晰得如同耳语，只有她能听见：“湿得比剑鞘里还闷人。” 他此刻并未化形，只是作为一缕温润的灵识栖息在她识海深处，那柄名为太虚的本命长剑，安静地悬在她腰间古朴的剑鞘之中。 剑鞘冰凉，贴着乌竹眠素色的裙衫。 她没应声，只是脚步放得更轻，几乎踏在石板缝隙间湿滑的青苔上，一身素简的竹青色衣裙几乎融进这南疆清晨的氤氲水汽里，唯有腰间那柄长剑，透着一股与周遭湿腻截然不同的凛冽清寒。 ...