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地往前淌，拦都拦不住。一进冬天，日子就像被人踩了刹车，慢得像蜗牛爬。他每天早上起来，看着窗外的霜，看着光秃秃的树枝，看着灰蒙蒙的天，觉得这一天会很漫长。但到了晚上，他躺在床上回想这一天做了什么，又想不起来做了什么。好像什么都没做，又好像什么都做了。 灰衣道人的身体在冬天又差了一些。不是病了，是冷了。他的关节疼，手指肿得像萝卜，走路的时候一瘸一拐的。墨尘给他做了两个护膝，用棉花和布缝的，厚厚的，软软的。灰衣道人戴上之后，说舒服多了，走路不疼了。 墨尘又给他做了一双棉鞋，鞋底纳得很厚，鞋面是深灰色的布，里面絮了厚厚的棉花。他坐在灶房的炉火旁做鞋，一针一线地缝，缝了很久。他的手不巧，针脚歪歪扭扭的，不如沈青做的齐整，但他缝得很认真，每一针都扎得很深，每一线都拉得很紧。 ...