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第135章 名字的回声22（第1页）

直播间的灯光亮得发白，照得台下前排的西装领子反光，像一排排冷掉的金属片。

陆知遥坐在后台的折叠椅上，没脱大衣。

袖口还沾着昨天从档案室带出来的灰，没掸，也没洗。

他左手无名指的指甲缝里，蓝墨水干了，裂成细纹，像老墙皮。

他没看屏幕。

屏幕里，那个十岁女孩蹲在聚光灯下，穿着洗得发白的蓝布裙，脚上是双太大了的旧鞋，鞋带系成两个歪歪的结。

她没说话，只是抬头，望了眼镜头，然后张开嘴。

她唱的是母语，音调不高，像风从茅草屋顶上溜过去。

歌词陆知遥听过。

七岁那年，他在福利院后墙的砖缝里，用铅笔头刻出来的。

没谱，没名字，就一句：“光是神的呼吸，你别怕，哥哥在。”

直播信号突然卡了三分钟。

没人知道发生了什么。

技术员在后台急得满头汗，手忙脚乱地换线路、切备用服务器。

没人提，也没人问。

三分钟，全球七百所学校的教室，同一时间，音响自动启动。

没有通知，没有指令，只是响了。

同一首歌。

声音从教室的喇叭里飘出来，有的清亮，有的沙哑，有的带着口音。

孩子们跟着唱，有的站着，有的蹲着，有的趴在课桌上，手撑着下巴。

老师没制止。

没人说话。

只是听。

三分钟后，信号恢复。

镜头扫过观众席。

第一排，一个穿深灰西装的男人站起来了。

他没看台，没看女孩，只是低头，解下胸前的徽章。

银色的，刻着联合国的橄榄枝。

他把它放在桌上，轻轻推了推，像推掉一块多余的石头。

“从今天起，”

他说，声音不大，但麦克风收得清，“我们不再问‘你是谁’，而是问‘你愿意成为谁’。”

镜头继续扫。

第二排，一个头发花白的女人站起来了，眼眶红着，但没哭。

“我叫阿雅。”

第三排，一个穿工装裤的男人，手还在抖，但声音稳：“我叫陈远。”

第五排，一个戴眼镜的中年人，把领带扯松了，声音哑了：“我叫陆知遥。”

一个接一个。

没人喊口号。

没人举牌。

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