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第18章（第3页）

他不敢写。

怕一写就是那个名字。

怕那个名字从笔尖流出来的速度太快，快到来不及控制，快到他写满整张纸、整沓纸、整间屋子的墙壁都停不下来。

所以他什么都没有写。

他坐在窗边的椅子上，背对着身后那个人，感觉到那道目光落在他后颈上。

灼热的，沉甸甸的，像一枚烧红的烙铁悬在皮肤上方一寸的地方，不落下来，也不移开。

“埃德加。”

名字被叫出来的时候，声音很低。

不是质问，不是命令。

是一种被克制到极限的、几乎是小心翼翼的询问。

像一个人站在一扇关着的门前，手指搭在门把上，不敢拧下去，但也不能松开。

埃德加的脊背绷得更直了。

“我不需要笔。”

他说。

声音很平。

平到他自己都听不出任何破绽。

身后的沉默持续了很久。

然后他听见脚步声。

——是往他这边走的。

希斯克利夫走到椅子后面，停下来。

距离很近。

近到埃德加能感觉到他身体散发的热度透过衬衫的布料渗进来，从后颈到肩膀，从肩膀到脊背，像一层看不见的、滚烫的茧。

他的呼吸很稳，但有一种被刻意压制过的粗粝，每一次呼气都带着一丝极其细微的颤抖。

“你不屑用。”

希斯克利夫说。

声音从头顶上方传来，低得像滚过石板的闷雷。

不是问句。

是陈述。

陈述一个他认为已经确认了的事实。

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