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第57章（第1页）

哭声

埃德加把信纸贴在胸口。

纸是凉的。

放了十年，在暗格里，在灰尘中。

但他感觉到的不是凉——是那些字本身的温度，是写这些字的时候，那个人用每一个笔画落下时从掌心传出去的热。

他想起那双手。

在画眉田庄的书房里，他坐在窗台上，希斯克利夫坐在地上。

他从背后握住那只手，带着他一笔一划地写。

“不用这么用力。”

他说。

希斯克利夫的耳朵红了，手指松了一点，但还是紧的。

像是怕松开就会失去什么。

现在他知道他在怕什么了。

他怕松开就再也握不到了。

怕那些字写得太轻，风一吹就散了。

怕信寄出去没有回音，怕那个人真的忘了他。

他没有忘。

他从来没有忘。

埃德加张了张嘴，喉咙里发出一声极其细微的、像什么东西碎裂的声音。

——胸腔里的空气被抽干了，心脏缩成很小很小的一团，所有的血都涌上来，堵在喉咙口，堵得他喘不上气。

他的身体开始发抖。

从手指开始，到脊背。

信纸在手里被攥成了一团。

他不知道自己用了多大的力气，只知道手指已经不听使唤了——它们自己在动，在抽搐，像溺水的人在抓最后一根稻草。

他弯下腰。

额头抵在膝盖上。

肩膀在剧烈地抽搐。

十年。

十年了。

他在伦敦等了十年。

每一个黄昏都站在窗边，看着那条通往北方的路。

每一封信都写“等我”

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