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第57章（第2页）

，每一封信都寄出去，每一封信都石沉大海。

他以为他不想回。

以为他不在乎。

以为那些在荒原上奔跑的日子，那些坐在石楠丛里看日落的黄昏，那个在谷仓后面蜷缩着、在梦里叫着他名字的少年——都只是他一个人的记忆。

两座城市。

两个人。

十年的沉默。

不是因为不爱。

是因为信被人截走了。

而现在他在这里。

但那个人把他关在楼上的房间里，给他送石楠花，在梦里叫他的名字，醒着的时候说不出一句真话。

他怕。

他怕他知道他曾经那样卑微地求一个回应。

怕他知道——那些信里写的每一个字，都是他从来不敢说出口的话。

“如果你没收到，那我希望你永远不要知道，我曾经这样卑微地求一个回应。”

埃德加把信纸贴在脸上。

纸的边缘扎着脸颊，眼泪浸湿了纸面，墨迹洇开了。

“卑微”

那两个字在泪水里慢慢模糊，变成一小片淡灰色的、没有形状的痕迹。

他把所有的信抱在怀里。

十一封信。

薄薄的，轻轻的，像一叠枯叶。

但在他怀里，它们重得像一座山。

压在他的胸口上，压得他喘不上气。

每一封信都是一块石头，垒起来，把他埋在里面。

他没有挣扎。

他愿意被埋。

和这些信埋在一起。

和那些字埋在一起。

和那个在荒野上跑了很久很久、跑到石楠丛边上、发现那个人不是他的人埋在一起。

“埃德加——”

他在信里写。

他在梦里叫。

他在每一个醒着的、睡着的、半梦半醒的时刻，叫这个名字。

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