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第57章（第3页）

叫了十年。

没有人回答。

现在有人回答了。

埃德加跪在书房的地板上，膝盖磕在坚硬的石板上，他没有感觉到疼。

他把信抱在怀里，脸埋在纸堆里，哭得浑身发抖。

声音从胸腔里挤出来，沙哑的，破碎的，像一个人在废墟里翻找东西，翻到满手是血，但还是不肯停。

他在找什么。

他在找那些可以写信的黄昏，那些可以寄出的思念，那些可以握住的手。

他在找那个站在石阶下等他的人。

那个在雪地里站了一夜、睫毛结了冰也不肯进屋的人。

那个在码头的墙上用手指蘸着泥水写字、写了又擦掉、擦了又写的人。

他找到了这些信。

但他找不到那个人了。

那个人就住在楼上，在走廊尽头的那间房间里。

但他找不到他。

因为他把自己锁在那些信的后面，锁在那些“你不回信”

的伤口里，锁在“你忘了我”

的谎言里。

埃德加抬起头。

眼泪从下巴滴下去，滴在信纸上。

他要去敲那扇门。

他要站在他面前，把这些信一张一张地展开，给他看。

说——我收到了。

我收到了每一封信。

我没有忘记你。

从来没有。

他撑着地面站起来。

腿软得像灌了铅，每根骨头都在发抖。

他把信抱在怀里，扶着桌沿，扶着门框，一步一步地走出书房。

走廊很长，很暗。

晨光从尽头的窗户照进来，在地上画出一个灰白色的长方形。

他走过客房的门，走过那间空了很久的、没有人住的房间，走上楼梯。

每一步都很慢。

每一步都在发抖。

信纸在怀里发出细微的沙沙声，像风穿过石楠丛的声音。

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