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传来的微凉，也能感受到自己心跳的沉重。每走一步，都有一种说不出的疲惫——不是身体的累，而是心里的重。 今天的游行，像一场突如其来的风暴，来得猛烈，去得也快。但风暴过后留下的，不是清新的空气，而是更浓重的压抑。意大利水兵的机枪声还在耳边回响，坦克“哒哒哒”的扫射声，不仅驱散了人群，也像一盆冷水，浇在了每个人心头的怒火上。租界的刺刀，终究比民众的拳头更硬。 他回头望了一眼。二马路的街口，那辆奔驰轿车的残骸还在冒烟，黑色的烟柱在黄昏的天空中歪歪扭扭地上升，像一条垂死的黑龙。意大利士兵的装甲车还停在汤玉麟的豪宅门口，墨绿色的车身上，白色的十字标志在夕阳下泛着冷光。几个意大利水兵端着步枪，在街道上来回巡逻，刺刀上的寒光时不时刺入眼帘。 这就是天津，这就是193...