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海风的吹拂，没有蒸汽巨轮低沉的、如同大地脉动般的嗡鸣，更没有女儿秦湖清亮的呼喝或是小开儿曾经含混不清的撒娇软语。什么都没有。 手！ 秦枫猛地低头，摊开自己的双手。掌心汗湿黏腻，但那并非海水或机油，而是纯粹的、因紧张或噩梦沁出的冷汗。 手指纤细，干净，没有任何常年持弩握刀、沾染血腥的粗糙老茧，更没有在无数个不眠之夜触摸冰冷的图纸和模型留下的刻痕。光滑得有些过分，透着一种苍白无力的、属于普通年轻人的软弱。 不是那双能指点万里海疆、能抚慰国朝重器的“国师”之手。它们现在，似乎只配用来敲打键盘，或者笨拙地签下一份份卖不出多少钱的保单。 “梦么？” 一个嘶哑的声音艰难地从喉咙里挤出，连他自己都惊了一下。 ...