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团一团，像被谁从地缝里拧出来的白棉絮。林小山蹲在天师府后院的一棵银杏树下，手里捧着一碗白粥，粥很烫，他吹了几口气，喝了一小口，烫得直吸气。右肋的旧伤隐隐发酸，是变天的预兆。他抬眼望了望天，天是青灰色的，像一块被水洗过无数遍的旧布，边缘泛着白。 银杏树的叶子已经黄了大半，不是枯黄，是那种透亮的、像被阳光点着了的金黄。风一吹，叶子哗啦啦响，有几片慢悠悠地飘下来，落在他粥碗里。他把叶子拈出来，叶脉清晰，像用细笔描过的。树皮皲裂，裂口处堆着青苔，墨绿色的，摸上去湿漉漉、软绵绵的。 他把碗放在石阶上，石阶是青石的，被雨水和脚步磨得光滑，边缘长着青苔。 后殿的檐角挂着一串铜铃，铜铃被风一碰，发出细碎的叮当声，不吵，像有人在远处轻轻敲瓷碗。殿顶的瓦是黑色的，老瓦，...