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第18章（第1页）

十六岁的月光，三个月的血汗，一支灰白色的羽毛笔。

一个被呼啸山庄捡来的弃儿，耳朵烧得通红，把攒了三个月的钱换来的东西递过来，手指在发抖。

“给你的。”

从十六岁到现在。

从他写出去的那些没有回音的信到现在。

从画眉田庄到呼啸山庄。

从一个人的胸口到另一个人的手心。

一直在那里。

埃德加坐在桌边，把包袱里剩下的东西一件一件地抚平，叠好，放在床上。

把笔放在桌上，站起来，走到窗边。

荒野在下午的光线里是一片灰蒙蒙的绿，远处的石楠丛被风吹得低伏，像大地上生长的暗色绒毛。

云压得很低，和地平线融在一起，分不清哪里是天，哪里是地。

他想起那些信。

那些他写了没有寄出去的，和那些寄出去了没有被收到的。

它们都在某个地方。

一个在画眉田庄的抽屉里，一个在呼啸山庄的某个角落，被截断，被藏起，被遗忘。

但笔在这里。

光线穿过羽毛的纹路。

每一根都清晰可见，像某种被时间凝固了的、脆弱得不堪一击的东西。

拒绝书写

希斯克利夫是在那支笔送来的第三天注意到这件事的。

他站在门口，手里端着托盘，目光越过桌上的水杯和石楠花，落在那支笔上。

笔搁在桌面上，旁边是一沓空白的纸——耐莉昨天送来的，裁得很整齐，叠放在笔的右侧。

纸没有动过。

笔没有动过。

墨水是满的，在细颈瓶里，瓶塞没有拔开过。

三天。

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